Agosto: Un mes literario

No sería el octavo mes del calendario gregoriano un mes como cualquier otro de no ser por ciertas fechas que conmemoran el  nacimiento de inolvidables y grandes autores, por ejemplo, un 24 de agosto, el escritor argentino Jorge Luis Borges quien, antes del Boom Latinoamericano, ya se destacaba por crear increíbles realidades y universos en sus textos, aunque Juan Gabriel Vásquez considere arquelógico el trabajo de los previos al boom.

Y es Borges el encargado de abrir con admiración las Crónicas Marcianas de Ray Bradbury, reconocido escritor cercano a la ciencia ficción y el terror, que nace un 22 de este mes, para la edición española de la editorial Minotauro, la cual conmemora el sexagésimo aniversario de dicha edición.

Pero ahí no termina la participación de Borges, en el epílogo de El libro de arena, le dedica un espacio a Howard P. Lovecraft, autor nacido un 20 de este mes, comentando acerca del cuento a modo de homenaje There are more little things que hace a este último, juzgándolo como un parodista involuntario de Poe, aunque, antes de armar tormentas, si se analiza más a fondo lo que escrbió Borges sobre Lovecraft, nos encontramos con una no muy mala presentación en Introducción a la literatura norteamericana.

Dejando a un lado a Tlön, Yuggoth y Marte, otra nacida un 30 de este mes es Mary Shelley, londinense reconocida por su Frankenstein o el moderno Prometeo, ambos, autora y obra, elogiadas y defendidas en el despiadado ensayo de Lovecraft El horror sobrenatural en la literatura, reconociéndola como parte del apogeo de la novela gótica. Curiosamente su esposo Percy Shelley nace un 4 de este mes y tiene un interesante tratado sobre ateísmo La necesidad del ateísmo, acercándolo a la incredulidad de Lovecraft.

Para terminar, pero no menos importante, un 16 de agosto, el nacimiento de Charles Bukowski ensuciaba este octavo mes y advertía la no convencional apología a la lujuria y embriaguez que se avecinaba.

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Cumpleaños de Tsathoggua

Clark Ashton Smith vio el mundo por primera vez por esta fecha, hizo parte del universo lovecraftiano y la legendaria revista pulp Weird Tales, el hombre era escritor y escultor, además escribía excelente poesía, en conmemoración al autor comparto una muestra de su genial estilo:

There is no room in any town (he said)
To house the towering hugeness of my dream.
It straitens me to sleep in any bed

Whose foot is nearer than the night's extreme.
There is too much of solitude in crowds
For one who has been where constellations teem,

Where boulders meet with boulders, and the clouds
And hills convene; who has talked at evening
With mountains clad in many-colored shrouds.

Men pity me for the scant gold I bring:
Unguessed within my heart the solar glare
On monstrous gems that lit my journeying.

They deem the desert flowerless and bare,
Who have not seen above their heads unfold
The vast, inverted lotus of blue air;

Nor know what Flanging Gardens I behold
With half-shut eyes between the earth and moon
In topless iridescent tiers unrolled.

For them, the planted fields, their veriest boon;
For me, the verdure of inviolate grass
In far mirages vanishing at noon.
For them, the mellowed strings, the strident brass,
The cry of love, the clangor of great horns,
The thunder-burdened ways where thousands pass.

For me, the silence welling from dark urns,
From fountains past the utmost world and son...
To overflow some day the desert bourns ...

And take the sounding cities one by one.

Desert Dweller, Weird Tales, July 1943

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